6 poemas de Margarida Vale de Gato

Se sinto isto aqui chiar cá dentro 

De qualquer forma sei como encontrar

quem alivie. Nem o problema está

em que não sejas tu. Antes será

que venham mas não tenha para lhes dar,

atribuir-lhes uso, não lugar:

esse amplo espaço que te abri, já

feito o trespasse, o isolei: aliás

de ti adopto o jeito de vedar,

e embora admita que também estalas,

há que emplastrar de novo a cal, o gesso,

e sem falta cobrir as decepções,

que cesse o eco, quando ainda me falas,

esticada como antes, tua, tesa. 

Tudo estanque, agora, é raro o ar

um silvo só arranha entre os pulmões. 

Coping

Ficar quieta é técnica que já

aplico com rigor, e no preciso

sítio em que pulsa paraliso

tudo, quem está morto livre está.

Creio que começou quando cedeu 

o avô. Alguém disse: afinal

o coração não aguentou. Eu

pensei: mais vale declinar o abalo. 

Mas também não cheguei nessa altura

até ao fim. Escangalhei-me na novena

aos degredados filhos de Eva. 

Iniciei-me então nos barbitúricos

e hoje passo bem melhor. Às vezes

é um jogo, em que recorro ao coito

antes de apanhada, e se esgoto

essa via, dedico-me à mimese,

diluo-me com os objectos, tudo

me toca mas nada dá por mim, tão

imóvel que me ignora a dor, não 

há como acordar um corpo mudo. 

Por exemplo agora que não veio

o homem, podia ter-me ferido

ou saído a buscar outro, e perdido;

mas pratico com vantagem a apneia

e a domesticidade. É pena

que me esqueça tanta coisa; foi 

sorte saber da lamela - eia, pois,

advogada nossa - dormir serena. 

Ressabiadas

Talvez lá no fundo acredite

que os seres humanos são todos sensivelmente 

os mesmos em toda a parte, mas então 

necessariamente as mulheres são mais. 

Costumes que frequentamos: 

o arame da loiça, os panos dos pratos, os ganchos e as linhas

do estendal, a vinha-de-alhos, o fogão, 

o alguidar, guardamos os restos, torcemos

os trapos, os nossos recados, os nossos sacos,

os nossos ovos. 

Certamente que eles, em grande maioria, 

escanhoam os queixos e gostam

de arejar, mas não médicos, polícias,

engraxadores, economistas

e os vários naipes da banda filarmónica

nós somos todas domésticas, mesmo

assim não nos entendemos, e

nem serve escrever isto

que o maniqueísmo em traços largos

resvala na aldrabice, e a poesia

vem dos anjos já se sabe

carecidos de sexo. 

E aliás que me rala a mim,

levo a minha vida e tenho o amor

de que não desconfio

e se consolo o cio e a fome

decerto falo de cor,

nem é por isso que me doem os calos

mas por causa dos bicos

dos vossos saltos

no desnível dos soalhos, refinadas

galdérias que se tomam a sério,

pestanas certeiras e beiços

que brilham, línguas que estalam 

e mamas que chispam

corada invoco a imagem mal tirada

da fêmea recortada ao macho que a conforma;

sei que desminto qualquer laço comunal

e seja como for ninguém pediu 

o meu palpite, pelo que não me habilito 

e me desquito, acinte,

mudo, era eu

quem estava mal. 

Mulher ao mar

MAYDAY lanço, porque a guerra dura

e está vazio o vaso em que parti

e cede ao fundo onde a vaga fura,

suga a fissura, uma falta – não
um tarro de cortiça que vogasse;
especifico: é terracota e fractura,
e eu sou esparsa, e a liquidez maciça.
Tarde, sei, será, se vier socorro:
se transluz pouco ao escuro este sinal,
e a água não prevê qualquer escritura
se jazo aqui: rasura apenas, branda
a costura, fará a onda em ponto
lento um manto sobre o afogamento.

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No rascunho que Fernando Pessoa usou
para a tradução do Corvo de Edgar Poe
há no fim versos talvez seus que rasurou.

«Dic. de Rimas», em letra legível vem
por cima; depois, porém, o que não quis
que viessem a ler, nem ele a ter de escrever,
afigura-se tão honesto quanto sofrível.
Devo admitir que não pude coibir-me
(julgo eu que nenhum outro, ao descobrir
o bilhete ignorado de um morto)
a tentar ver se ele traduzia, se
aquilo era poesia ou um apelo
e a mim cabia, por mais
que inexacto, transcrevê-lo.

Se julguei entender a certo passo
o verbo «treslêem», era chato
que ao primeiro sinal faltasse o traço;
olhando de novo, talvez achasse
«conteem» (atestando no passado
mais desafogo ortográfico)
o que era menos ousado
embora não desdissesse
aquilo que me comove
na p. 229
do Livro do Desassossego,                  
«Ler é sonhar pela mão de outrem.
Ler mal e por alto é libertarmo-nos 
da mão que nos conduz.»
Isto sobretudo quando, como dizia
o galês que o Ivan Junqueira traduz,
«Grande é a mão que mantém
o seu domínio sobre um homem
por ele ter escrito um nome.»
(Neste ponto, nota de rodapé onde se lê:
Jerónimo Pizarro, em comunicação pessoal,
diz-me que o trecho não é do livro afinal.)

Devolvendo-me, por linhas tortas,
à reflexão do que fazer
com o papel em que um homem,
nem de propósito por muitos
considerado o maior génio
da língua portuguesa do século
vigésimo, depositou quem sabe
o seu mais pungente recado, o qual
riscou, mas não deixou por isso de guardar
numa resma arrumada que o culto nacional
não só numerou como hoje disponibiliza
digitalmente a quem quiser consultar.

E eu –– a tergiversar –– isto não é poema
nem condiz com sentida homenagem:
Fernando, tu dizias, da brevidade da vida
e da dor e desgraça que «ha n’ella» (anela),
e aquilo que mais doía era a falta de coragem
de confiar os desmandos do teu ser,
«oculto o meu interior aos olhares humanos»
(embora aqui talvez haja desfocagem
e possa ser «critério» o que esteja
no lugar de «interior» – onde, mais se justifica,
no início dessa estrofe, «Sinto horror»);
e ainda declinavas, pela margem
«Pensamentos.. gestos... palavras... almas»,
 
e eu que devia vir aqui dar corpo
ao inarticulado da poesia falar-te
do que perdeste, com esse teu feitio,
e a interna rima traindo-te a descarga
de eterno contentor que não explode ––

nem sei se a letargia tanto me sacode,
«além de que o não posso a alguém vazio».